No puedes hacer nada por evitarlo. Te controla y te agita las ideas hasta agotarlas en palabras, mientras se va escribiendo sola una novela, y padece el triste dolor y sufrimiento de que salga todo perfecto, de que no duela cuando lo contemples. Y lo contemplas, lo acaricias, dejas que discurra entre tus dedos, entre labios. Construyes a pedazos la épica crueldad del irrefutablemente encadenado al destino que dibujas. Cuando quieras, lo matas. Pero al final eres una víctima de tu propia creación.
Escribir es lo más cerca de estar enamorado que uno podrá estar nunca.
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