Las manecillas del reloj pasan páginas de poetas llorando.
El tiempo de la poesía discurre lentamente, que he visto
llantos de grandes genios poblar las baldosas de las calles,
varando entre sencillos milagros las maderas de los barcos.

Quiero señalar al poeta triste y tocarlo con un dedo largo,
apartarlo de mi camino, me tapa el campo de batalla, cenagal
de hombres tirados a la intemperie, quemando puros al sol.
Oiréis sus carcajadas tras la dulce muralla de libros de texto.

Habéis perdido un tiempo verbal. El afuera.


Este poema va dedicado a los cansinos poetas de la autodestrucción y autofelación, encerrados en sí mismo. Nos hemos convertido en una sociedad que no se ha esforzado, que no sabe lo que ha costado construir nada, y cree que su individualidad es lo más importante. ¿O es que tenemos carencia de algo? Es posible, quién sabe. Yo estoy un poco harto de lo mismo, de no tener futuro.