Confesiones - último

Todo el mundo es prescindible. Creo, sinceramente, que no me daría lástima perder a nadie. Que pasen en mi vida es algo que no me importa. Podríamos decir que he perdido gente de alguna manera importante, cuando en realidad debemos decir que todos lo somos. No, en realidad no me importa quien se vaya. El mundo cambia cada día y, por otro día más que cambie... Son tantas las posibilidades... E incluso hasta el más inútil puede aportarte algo. Pero nos encerramos, nos encerramos demasiado en lo que conoces y creemos que eso es bueno: Cultura, ética, manera de pensar... Mientras que muchos necesitan a los demás para tener unos cimientos en los que basar su personalidad, yo me duermo escuchando a clones que, tarde o temprano, se marcharán de mi vida.

Pero que se vaya no quiere decir nada. Odio el hermetismo amistoso que indica que tienes que estar todos los días con un amigo para que sea un amigo de verdad. Eso, en realidad, es un poco idiota. Para empezar porque no existe la amistad, sino que es un relación simbiótica entre dos personas que se sincronizan y pueden aportarse cosas entre sí. Nada más. El amor sería lo mismo, pero con un factor inexplicable que no puede ser simplemente biológico porque aunque muchos casos se parecen luego puedes encontrar otro que te destroza toda y cada una de tus teorías.

Hay un factor en el que, sin embargo, sí que me mantengo, fiel e idiota: La poesía. La poesía no sólo en cuanto a poemas, sino a lo poético. Quizás lo poético sea este factor que hace el amor diferente. Y he de confesar que estuve cierto tiempo apenas sin escribir, desde verano del año pasado, por una sencilla razón, no me sentía bien conmigo mismo, ni con fuerzas, ni nada, como destruyéndome lentamente... Me era imposible sostenerme sobre mis palabras, cuando un mundo que tú habías construido se desmoronaba, y me ha llevado un tiempo recomponerme. Y sé que todos tenemos que aprender, pero el amor no puede ser política, no puede ser un "y tú más", o nos convertiremos en los seres despreciables que nos han hundido. ¿O es que acaso alguien quiere ser así?

Ayer hablábamos de sueños, y eso es lo importante. El sueño no puede ser un medio. El medio debe ser un fin. Nadie puede amargar durante el camino al padre que conduce porque entonces, o tendréis un accidente antes de llegar, o no se disfrutará del viaje, además de que se hará más largo el camino, y no hay nada peor como un camino largo que no se alarga. Si el padre quiere llegar dando vueltas, porque le gusta, es su elección. El amor tendría que decir que sí a todo lo que le gusta a quien amamos, y no consejos, y consejos, y consejos. Hemos nacido para equivocarnos. Nos vamos a morir. No conozco ningún viejo de 80 años que haya mirado y haya dicho "tú deberías seguir viviendo". No. Yo cuando envejezca y no pueda hacer la mitad de las cosas que hago ahora quiero estar muerto, porque no puede ser que los años en los que más inútil soy sea más libre. No. Cuando coja el coche y lleve a los críos y la mujer donde quiera, quiero quemar las ruedas acariciando la orilla de la playa, bordeando castillos de arenas y observando cómo el sol se pone y me abraza, con el tono a miel de su piel cayendo en mi boca, provocando un silencio, el silencio de las personas que se observan.

O mueres vivo o vives muerto tanto tiempo que nadie se da cuenta que hace tiempo tuvieron que enterrarte. Y sólo quiero recordar, ya para terminar para siempre el nopequenoparty, que la gente que ha hecho que la vida sea cada vez más libre, más maravillosa, más llena de posibilidades, fueron aquellos locos. Y sin embargo, seguimos tomando ejemplo de los rectos, de los perfectos, de los ejemplares, de los que no hacen nada con su vida más que morirse. No quiero obedecer a esa gente, a esos cadáveres, por el mero y simple hecho de que cientos de voces ya nos dijeron una y otra vez, peque, que tú y yo no podíamos estar juntos, que eso es una locura. ¿O cuántas veces nos han dicho, a uno o a otro, que no debemos seguir así, esperándonos y escribiendo? Tú eliges: Una vida donde tú elijas, o una vida donde todo está ya elegido y tú, simplemente, lo repites una y otra vez. El humano elige. El esclavo obedece.

Por suerte, todos los fantasmas pasan. Aprendí de esos errores del pasado que me hicieron dejar de escribir, y aprendieron aquellos que tenían que aprender. Ahora voy a luchar, voy a hacer lo imposible, por morir joven, por morir vivo, por seguir escribiendo y teorizando sobre todas estas locura, como si fuera otro recoveco de la literatura, como ese bese de esa pequeña criatura que me araña el alma, y con el aliento en otra parte voy a buscarlo, camino de parís, en la larga travesía.

Penúltimo nopequenoparty

Cuando eres joven y todo te parece un cuento de hadas equivocarse es algo natural e involuntario. Pero cuando creces, cuando sabes que puedes morir y haces todo lo posible por evitarlo, elegir equivocarse es un error maravilloso. El amor es un error, pero es mi error, y lo necesito en mi vida.

Por el sendero áspero, a las estrellas

El silencio es el triunfo de la locura. Estamos rodeados de gente que se equivoca, y hemos tomado su ejemplo paso a paso, como cabras hacia un barranco, como gigantes hacia un puente roto. Nuestro buen hacer nos hace pensar que no estamos equivocado, y pretendemos encomendar en los demás el mismo rastro de migajas. Pero si estás vivo, probablemente estés equivocado. Por eso, si ves a alguien a tu lado en el metro que toca la guitarra con ánimo, o si alguien se sube a un banco a recitar un poema, o agita el ratón matando monstruos innecesarios, ten en cuenta que, aunque no lo quieras, tus palabras podrían hacerle infeliz, y tu ánimo, podrían hacerle viajar hasta las estrellas. Quizás no lo entiendas, quizás no lo compartas, pero si estás aquí, delante de un ordenador, leyendo esto a miles de kilómetros de distancia, ten en cuenta que ya hubo alguien que tocó en el metro, que subió a un banco a recitar o que agitó un ratón matando monstruos imaginarios, para que tú estuvieras ahí, eligiendo libremente a quien amar. Será difícil, pero entiende que si un loco fue capaz de hacer que tú y otra persona os encontrárais, ¿no vale la pena dejar que los demás luchen sus monstruos imaginarios, aunque no conduzcan a nada? ¿No vamos igualmente hacia la nada? Por el sendero áspero, a las estrellas. Tú eliges, si ayudar a los locos a hacer feliz, o no. Quizás uno de esos locos algún día descubra la manera de que los demás encuentren la razón sobre estas palabras.

Todo arde

Aquellos momentos... En donde cualquier caricia parecía levantar la falda de una montaña, y verla temblar, con las colinas desmoronándose... ¿Por qué se pierde todo eso? ¿Es cierto que es culpa del tiempo? De las bocas de las farolas encendidas sale una y otra vez dicho argumento. Es el tiempo, es el tiempo. ¿Y si somos nosotros el tiempo? ¿Y si nosotros dejamos que todo se agote porque creemos que debe agotarse? Hemos encontrado una excusa para estar tristes, y nos justificamos. Y como todos nos justificamos, es una paradigma, no una excusa. Pero, ¿es verdad? ¿Y si estamos equivocados como tantas veces han estado las antiguas generaciones de tantas cosas? ¿Por qué ahora iba a ser diferente? ¿Por qué somos menos estúpidos si tenemos una librería llena de ocio a nuestras manos y nos dedicamos a colgar en los árboles una y otra vez carteles de me "Me aburro, rescatadme"? ¿Por qué somos menos estúpidos si utilizamos la libertad para prohibir a los demás? Nos consumimos. El amarnos debe ser como las velas encendidas que se miran pero juegan, y no ser conscientes de que estamos acabados. "Es que con el paso del tiempo, se apaga". No. El amor es un invento que utilizamos para salvarnos, y lo estamos matando. No es que no podamos hacer nada, es que no queremos, porque somos unos niños malcriados que queremos lo que no tenemos. Por eso, cuando tu pareja te diga algo, sistemáticamente dirás no. Pasará con los amigos de mucho tiempo, a los que intentarás dejar de ver por un rato (que son amigos, te lo puedes permitir, no le debes nada). Pasará con los padres, cargando los sayos de reglas estúpidas que odiaremos (e imitaremos sin darnos cuenta, como el mono que golpea la nuez contra la roca). Y aún así, aunque queramos la felicidad, no la buscaremos. Utilizaremos los te quieros para intercambiarlos por leyes, cuando deberíamos estar hablando de libertad. Y cuando no se cumplan, hablaremos de incomprensiones. ¿Cuándo hemos convertido el amor en un debate político entre dos partidos que se lanzan ataques egoístas? ¿Desde cuándo somos tan poéticamente gilipollas? Si tu relación va mal, con tu pareja, con tu amigo, con tu padre o con tu madre, tú probablemente seas el culpable. Quizás no, pero si lees esto, por favor, nunca jamás niegues algo que le hace feliz a alguien por poner una regla tuya. No todo vale. La única regla básica de la vida es ser feliz. Lo demás es, hablando claramente, joderle la vida a las personas que quieres. Y si no te importa, sinceramente, no mereces vivir. Ojalá uno simplemente pudiera dibujar cuanto puede llegar a quererte, peque mona, y cuanto lucho porque nada más que importe lo que intento para hacerte feliz, y cuánto me dejo la piel. Hablo del proceso, claro. Hablo del tiempo, de lo divertido que es despertarse y ver la manzana ardiendo, sostenida de los dedos de un árbol. Porque todo arde. Nuestra responsabilidad, siempre nuestra, es si lo consumimos hasta el hastío con excusas de viejos, o lo conservamos hacia la eternidad con los hechizos dispares de un libro que puede matarnos. Y yo quiero morir feliz, no sé tú, peque, no sé tú, lector, pero quiero morirme feliz sabiendo que he intentado hacer a quien quiero feliz, y nada más. Porque cuando sea viejo, no podré levantar los muebles que me he comprado. No podré conducir el caro coche que conservo. No podré viajar por la operación de corazón. No podré fardar con razón de los logros de mi carrera. Pero si sigues ahí, podré besarte. Y espero que estés ahí para ser feliz con mis besos, porque la felicidad es magia, y quererte es magia, y el siempre, siempre que quiera existirá, al igual que todo arte si le aplicas la chispa adecuada.

Corre

La gente que se queda parada, que mira asustada a que el semáforo se vuelva verde, que grita cuando lo cruzan en rojo, porque un coche podría atropellarle... Me dan miedo. Esa gente llega a casa y no tiene nada que contarle a su familia. Mira a su mujer y le dice... nada. Bien, como todos los días, porque bien es no encontrar nada, como la muerte cerebral, como la vida de una hormiga que llega a la reina, gorda y sebosa y le dice "nada". ¿Qué excusa tiene la lluvia? ¿Qué excusa tiene el viento? ¿Qué excusa tienes tú para vivir si no sucede nada?

Corre, huye, escapa. Equivócate de camino. Entra por un mal barrio. Amenaza a hombres diez veces más grande que tú. Cruza la carretera con coches pasando. ¡Intenta engancharte al tranvía! ¡Equivócate! Uno es incapaz de vivir si no muere al menos diez veces al día. Lo que hacen los demás, es vivir como una planta:

Al anochecer, convierten el oxígeno en veneno.

Orgullosos ante todo

Quiero acabar amargado, sin esperanza, y llorando, con cuarenta y pico, casi cincuenta, con una mujer que ni me folla ni me respeta, con unos hijos que me piden dinero para pagarse unos porros de un olor que ni recuerdo, mientras en el curro mi jefe me baja el sueldo de un trabajo que me costó 8 años de carrera y muchas horas sin dormir para que él pueda pagarle a su novia de 30 años menos que él un coche nuevo.

Quiero todo eso para que toda la gente que me dijo que tenía que encaminarme, el mundo en general, se sienta orgulloso de mí por aceptar sus jodidamente buenos consejos. Y me entenderán, porque todos ellos están igual de amargados que yo, y eso es la felicidad, ser todos igual de desgraciados.

Madrigal - Nicanor Parra

Yo me haré millonario una noche
gracias a un truco que me permitirá fijar las imágenes
en un espejo cóncavo. O convexo.

Me parece que el éxito será completo
cuando logre inventar un ataúd de doble fondo
que permita al cadáver asomarse a otro mundo.


Ya me he quemado bastante las pestañas
en esta absurda carrera de caballos
en que los jinetes son arrojados de sus cabalgaduras
y van a caer entre los espectadores.


Justo es, entonces, que trate de crear algo
que me permita vivir holgadamente
o que por lo menos me permita morir.


Estoy seguro de que mis piernas tiemblan,
sueño que se me caen los dientes
y que llego tarde a unos funerales.

La libertad es prohibir demasiado

Quiero saber si puedo saltar desde lo alto de un coche amarillo a toda velocidad, caer directamente al mar, y que el conductor diga "¿has traído toalla? No pienso darte la mía". No quiero escuchar que voy a morir. Si un día pongo una pistola en mi boca, quizás se limpie mejor el cañón con la lengua, o al menos no me digas que voy a morir, porque tantas veces he muerto ya que hay un cementerio sólo con mi nombre. No me llevéis flores. Gastaros el dinero de esas flores en comprarme una botella cara de whisky. Tiradme por un barranco, a los carroñeros, pero si corro cuesta abajo y aparecen los perros, hacedles fotos, que el chasquido de la inmortalidad al producirse sea como una fusta en el cuello, porque quizás hasta me gusta un poco y corra, no lo sé todavía, no lo he probado, como de casualidad no probé a los dos días de nacer todo lo que ahora me gusta. Ayer probé la libertad, y me gustó, yo que siempre había aprovechado la libertad para prohibir demasiado. Pero me engañaron, me dijeron que la libertad es prohibir demasiado. Por lo que cuando pensaba que no sin pensar, decía que no sin pensarlo, e iba prohibiendo sin acritud. Quieres una cocacola, no, quieres un cigarro, no, quieres que te arranque la ropa hasta que no quede de ella más que el sudor de una luna que se masturba con la lluvia, no. Y era feliz porque me hacías caso. Pero no me hagas caso, cuando te diga que no, háblame de la libertad, y recordaré que la libertad es afirmar taxativamente, como un idiota que quiere morir, porque quizás le gusta, pero nunca lo ha probado, como la libertad, que ayer probé, y me gustó.

Último Brindis - Nicanor Parra
Lo queramos o no
sólo tenemos tres alternativas:
el ayer, el presente y el mañana.

Y ni siquiera tres
porque como dice el filósofo
el ayer es ayer
nos pertenece sólo en el recuerdo:
a la rosa que ya se deshojó
no se le puede sacar otro pétalo.

Las cartas por jugar
son solamente dos:
el presente y el día de mañana.

Y ni siquiera dos
porque es un hecho bien establecido
que el presente no existe
sino en la medida en que se hace pasado
y ya pasó...
como la juventud.

En resumidas cuentas
sólo nos va quedando el mañana:
yo levanto mi copa
por ese día que no llega nunca
pero que es lo único
de lo que realmente disponemos.

Mujer sistemática y plana

Mantuve una discusión un tanto sencilla con una mujer. Una filóloga, más bien, que decía que 50 Sombras de Grey era una muy buena historia que la había enganchado, que eso era arte. Le respondí amistosamente que si consideraba que eso era arte padecía de ignorancia acerca de la materia, y sí, que el arte se reescribe en cada época, pero uno no puede defender diciendo unos comentarios más tarde que "es normal que a ti no te guste, pero yo soy mujer". Y digo yo que al ver el grito de Munch... ¿Es arte para el hombre o la mujer? Agachando el cuello para la capilla sixtina... ¿Es hombre o mujer? El David tiene un pene de piedra, he de suponer que no debería considerarlo arte o debería considerarme a mí mujer.

Yo creo simplemente que es una triste mujer reprimida, que cree que es feliz, y simplemente es anodina, innecesaria, como la jeringuilla rota en la vena de una puta yonqui.

Mujeres 

La mujer imposible,
La mujer de dos metros de estatura,
La señora de mármol de Carrara
Que no fuma ni bebe,
La mujer que no quiere desnudarse
Por temor a quedar embarazada,
La vestal intocable
Que no quiere ser madre de familia,
La mujer que respira por la boca,
La mujer que camina
Virgen hacia la cámara nupcial
Pero que reacciona como hombre,
La que se desnudó por simpatía
Porque le encanta la música clásica
La pelirroja que se fue de bruces,
La que sólo se entrega por amor
La doncella que mira con un ojo,
La que sólo se deja poseer
En el diván, al borde del abismo,
La que odia los órganos sexuales,
La que se une sólo con su perro,
La mujer que se hace la dormida
(El marido la alumbra con un fósforo)
La mujer que se entrega porque sí
Porque la soledad, porque el olvido...
La que llegó doncella a la vejez,
La profesora miope,
La secretaria de gafas oscuras,
La señorita pálida de lentes
(Ella no quiere nada con el falo)
Todas estas walkirias
Todas estas matronas respetables
Con sus labios mayores y menores
Terminarán sacándome de quicio.

El ciclo de la vida

Naces, creces, te reproduces, y mueres. Ese es el ciclo animal, al que estamos sujetos, atados. A partir de ahí vamos construyendo, porque nuestra vida no es estar sujeto a más ley que a esa. Triste sería que nuestra vida estaría sujeta a ciclos falsos artificiales, ciclos como "estudia, sácate una carrera, pilla un trabajo", ciclos con tan pocas calorías poéticas como "busca un chico, que acepte tus críticas, que no te critique, que tenga un futuro cierto", o ciclos tan cerrados como "nace, crece, no busques sorprenderte a ti mismo, niega que estás encerrado en un ciclo artificial, y muere". Qué triste sería vivir en una vida así, ¿se imaginan? Por suerte nosotros no tenemos más otros ciclos que el ciclo de la vida, nosotros no nos mentimos, nosotros no estamos encerrados. Qué horrible sería, ¿se imaginan?

La mujer - Nicanor Parra

La mujer llena de hijos no tenía donde vivir
Una mujer que era madre, que era hermana
Esposa no era, había sido
Una maldición pesaba sobre ella
Sobre su cabeza pesaba un cielo lleno de nubes
Y sobre sus pies pesaba todo
Yo estaba ahí de paso
Una especie de antimujer que lo vislumbra todo
El otro platillo de la balanza
Pues podía ser hijo como que efectivamente lo era
Podía ser padre, hermano
Podía ser esposo.

La mujer había elegido el lecho de un río para levantar sus tablas
Los utensilios domésticos yacían amontonados
Paisajes, matorrales se veían
Se veían piedras.
Todo esto ocurría en el corazón de una isla
Qué isla era aquella dios santo
Dios Santo
quién era yo para reírme de Cronos
Preguntaba a la hija idiota qué es aquello
Apuntando con el índice hacia unos cerros próximos
¡Nieve! respondía ella
Correcto, era nieve. En verdad era nieve.
Me daba vuelta y sin dejar de reír preguntaba de nuevo
Mirando ahora hacia el otro confín.
Nieve respondía de nuevo.
Estábamos rodeados de nieve
Pero era el corazón del verano.

Pensamiento profético:
Toda esta gente va a desaparecer.
Pensé que esa gente podía desaparecer
Los hijos mayores podían ser hermanos
Porque la sangre se había mezclado hacía tiempo
Los hijos mayores hablaban
Decían frases
Partirían ellos
Ellos se presentaban en forma de imágenes
Tomaban sus sombreros y se retiraban.

"El frío los hará desaparecer"
Ese pensamiento siniestro se apoderó de mí
El lecho del río se llenará de agua
Etc., etc.

Entonces yo partí en busca de víveres
Prometí volver con algo seguro
Hacía esfuerzos para no fracasar
Pero las piernas me temblaban
Salí al camino
Pero no, felizmente no
Aquélla no era una tierra desolada.
A ambos lados del camino descubrí chozas
Los pequeños palacios de los campesinos
Chozas miserables es cierto
Pero chozas de tierra: no de tablas
Poco a poco me fui acercando a ellas
De ellas salía humo
Con el rabo del ojo vi un corredor
Ensayé una pregunta, fracasé
Ensayé otra pregunta que extraje del fondo del espíritu
Fracasé

Aquellas mujeres me enjuiciaban
Dios Santo para qué me enjuiciaban aquellas mujeres
Si yo sólo era un transeúnte
Un quijote que no conoce los caminos
(Con el nombre de la isla me hubiera bastado)
Pero ellas hacían muecas
Se reirían seguramente
Pregunté dónde podría alquilar una casa
Habrá por aquí una casa que se alquile?
La imagen de la mujer anterior no desaparecía
Yo trabajaba para ella
Sufría posiblemente sufría
Quería sacarla del abismo

Seguí entonces por los caminos
El camino mismo me hacía marchar
Deambulando siempre
Sin perder completamente las esperanzas
Siempre mirando hacia atrás
Llegué a un villorrio
Pero las chozas habían sido quemadas
Solo quedaban los esqueletos
En un recodo del camino encontré una posada
Un anciano que vendía menestras
Vendía vino
Descripción del anciano:
Recuerdo que usaba un guardapolvo
Recuerdo las botellas de diferentes tipos
Pidió a otro cliente que me llevase en su automóvil
Cuando el motor ya estaba en marcha se acercó a la cabina
Hizo un obsequio
Y me animó para que siguiera indagando
Siguiera buscando.
El chofer no era un isleño
Pero había llegado antes que yo
Fumaba
Tenía una casa por armar
Veinticinco mil costaba esa casa
La armaría en el lecho del río
"Aquí no hay dónde levantar unos palos"
"Sólo existe el lecho del río"
Y el invierno?
"No hay que pensar en el invierno"
"No correrá más agua"
"El agua estará en todas partes"
"Pero no en el río"
"Los tranques..."
(Respuesta enigmática)

Pero yo estaba seguro de la catástrofe
Descripción de la catástrofe:
Cuando asomamos al valle vimos avanzar las aguas turbulentas
El río se llenaba rápidamente
Corrí hacia el puente
Habrían escapado los míos?
Las aguas empezaban a apoderarse de todo
Pero aquella mujer valiente no ha sido derrotada
Da voces
Refunfuñando despierta esa mujer maldita
No quiere salvar a sus hijos
"Después los iré a buscar"
"Primero hay que averiguar quién destapó los tranques"
La culpa recae sobre un zorro que andaba en busca de alimento
Lo acorralan contra la ribera
Gime

Escupen sus ojos
Yo rescato mi hija. La acerco al fuego
Froto su cuerpo
Mueve los pies
Trato de volverla a la vida
Pero aquello parece una caja
De su cabeza salen llamas
Tengo que volverla al agua
Recriminaciones de la mujer
Tú eres el culpable de todo
Tú eres el culpable de todo.

Yes Yes

Ayer... Cuando no se vive ni se dice nada... Cuando no hacen falta palabras... Ahora... Hablamos mucho. Teníamos ilusión por aquella casa, pero los segundos mellan la puerta y la convierten en cárceles, y las paredes de las calles nos asfixian si no sabemos salir al campo, ser conscientes de lo que quiere el campo, porque quizás quieras fuego y tú, en tu egoísmo, has dejado de fumar porque pensaste que así no morirías, y se mueve la brisa riéndose de ti. Ah... Idiota... Si nos aburrimos solos cómo no vamos a aburrirnos con nadie. Podrías vivir rodeado de todos los placeres del mundo y mirarías al techo aburrido, aburrido, como el soplo mudo de un fuelle. Y si lo mueves, de los leños puede salir una llama, y de la llama una chispa, y de la chispa puede el campo salir ardiendo, pero salir al fin y al cabo. Si pudiendo hacer lo que es divertido simplemente dices que no, cómo coño entonces vas a disfrutar la vida que es un continuo traqueteo de trenes que nos cruzan y que, o no cogemos, o tememos que nos atropellen, o repudiamos su velocidad. Cuándo muera, cuente usted las veces que ha dicho, o pensado, o insinuado, un me aburro, y equipárelas con las veces que ha rechazado oler una amapola, o pintarse el cuerpo con dedos de pintura. Si se acercan, debe saber usted que no merece vivir.

Por eso Dios no debe existir, porque le dio dientes al que tiene hambre, tiene pan, y no quiere. ¡Ay, Dios! Dice mucho de ti que de todas las cosas que creas, la más perfecta de ellas sea lo imperfecto que es todo...

Yes yes - Charles Bukowski

cuando Dios creó el amor no ayudó mucho
cuando Dios creó a los perros no ayudó a los perros
cuando Dios creó las plantas no fue muy original
cuando Dios creó el odio tuvimos algo útil

cuando Dios me creó a mi, bueno, me creó a mí

cuando Dios creó al mono estaba dormido
cuando creó a la jirafa estaba borracho
cuando creó las drogas estaba drogado
y cuando creó el suicidio estaba deprimido

cuando te creó a ti durmiendo en la cama
sabia lo que hacia
estaba borracho y drogado
y creó las montañas y el mar y el fuego al mismo tiempo

cometió algunos errores
pero cuando te creó a ti durmiendo en la cama
consiguió algo cierto en su maldito universo.

when God created love he didn’t help most
when God created dogs He didn’t help dogs
when God created plants that was average
when God created hate we had a standard utility
when God created me He created me
when God created the monkey He was asleep
when He created the giraffe He was drunk
when He created narcotics He was high
and when He created suicide He was low

when He created you lying in bed
He knew what He was doing
He was drunk and He was high
and He created the mountains and the sea and fire at the same time

He made some mistakes
but when He created you lying in bed
He came all over His Blessed Universe.

Nostalgia

He paseado por las calles de siempre y he buscado a los niños mirándose en los escaparates, y he visto un tío un poco barrigudo y con una barba desordenada, allí donde antes había un veinte duros y ahora una tienda de animales, allí donde había una tienda de petardos y ahora hay un chino, allí donde antes había una zapatería y ahora queda una tienda de ropa a punto de abrir. En la esquina, los cristales de un banco están manchadas de blanco, con un cartel que dice "proximament fruteria". Ese edificio, y ese y ese, no estaban. Ni el hombre barrigudo de la barba desordenada. Por casualidad vi un restaurante chino, de un color más apagado de sus primeros días, con las cortinas cayendo sobre las ventanas, descoloridas, y los dragones amarillos en lugar de dorados. Recordé el aroma de sus rollitos de primavera, de sus primeros rollitos de primavera, cuando no había rollitos de primavera, y he pensado en quedarme dentro. Un chino me ha visto y me ha dicho que si pasaría, y entonces he recibido un mensaje en el móvil. "La saxofonista", avisaba la barra. "No", le he dicho al chino, "gracias". Y me alejé sabiendo que hay cosas que nunca dejarán de hacerte feliz.

Los niños fáciles de la hipocresía

Aquí está bien visto ser hipócrita. Es fácil, porque el tema de conversación español escala con facilidad acerca de hablar de los demás todo lo mal que podamos, de intentar reírnos en grupo. Creo, en realidad, que esto es un problema psicológico y social de gente que se siente sola y necesita ser apoyada por un grupo de gente, por lo que busca su oportunidad para sentir que forma parte de algo y así ahuyentar los fantasmas de la soledad, amarrando un poco más el calor. 
Es triste que tengamos esta costumbre, pero forma parte de nuestra ya sabida política del mínimo esfuerzo. Nosotros no exaltamos las virtudes, orgullosamente, de nuestros familiares o amigos. No resaltamos los valores de 10 que ha conseguido este u otro. No, machacamos siempre el uno o el cero, y nos conformamos con un tres, mientras le ponemos buena cara a los que creemos tener debajo.
Esa gente merece estar en la basura, y es la que tan mala fama generan. Da asco, y si por mí fuera los dejaba caer por un acantilado tan alto como su hipocresía, lástima que no pudiera escuchar sus cráneos o sus huesos partiéndose contra el suelo mientras lo celebro cerrando los ojos pletórico de placer.
Por nuestro bien, debemos quitarnos esta gente de encima. Y por suerte, esta gente cada vez va a menos, porque todos ellos vienen de unos asquerosos pueblos que cada día se van vaciando más y más. Ojalá y se extinga toda esta carroña.

A un juez mercadería - Quevedo

Las leyes con que juzgas, ¡oh Batino!,
menos bien las estudias que las vendes;
lo que te compran solamente entiendes;
más que Jasón te agrada el Vellocino.

El humano derecho y el divino,
cuando los interpretas, los ofendes,
y al compás que la encoges o la extiendes,
tu mano para el fallo se previno.

No sabes escuchar ruegos baratos,
y sólo quien te da te quita dudas;
no te gobiernan textos, sino tratos.

Pues que de intento y de interés no mudas,
o lávate las manos con Pilatos,
o, con la bolsa, ahórcate con Judas.

Apasionado

Muchos suelen decir que soy un friki del LoL, porque suelo pasar muchas viendo los partidos de los profesionales, los suelo escuchar gritando y los suelo ver levantándose de la butaca, pletóricos y fuera de sí mismos. Sé que muchos consideran una locura que gaste mis horas en intentar que esto de los deportes electrónicos llegue más allá, pero sé que todo fue considerado locura antes. Sé que los poetas eran fracasadas criaturas que malgastaban su esfuerzo en las palabras de un mundo analfabeto. Las mujeres objetos incapaces de opinar, sin derechos y con muchos deberes, siendo el hazmerreír de sí mismas. Sé que hay gente que ha luchado por la libertad de su raza, de su pueblo, o de su gente, o por un techo, y que las balas les hicieron ganar juicios. Sé que tuvieron que caer los jóvenes en Francia para que cayeran las cabezas de los Reyes. Y sé que les animaba no por lo que hacían sino por la pasión con la que gritaban. Y cuando yo veo a esos niños allí sentados manejando el ratón, acabando con sus enemigos, sé que estoy con ellos, porque una vez me dijeron que era un idiota por intentar estar con peque mona, y ahora soy idiota porque no sabría vivir sin ella.

Se equivocan. No soy un apasionado del LoL, soy un apasionado de las pasiones.

Matrix

¿Quieres hacer lo que debes o ser feliz?

Elige.

Qué triste es el hombre que quiere que le den la razón como a los tontos

No hay peor religión que la de uno mismo. Uno mismo con sus historias, con sus creencias, que se arma fuerte y se amuralla seguro, donde los dos más dos son tres y no debes cambiar su idea, porque atacarán con sus gritos, como bebés histéricos pidiendo comida, desesperados. 

Hemos metido entre jaulas el aire, la luz, y nos hemos asfixiado en la oscuridad. ¿Cómo no pretendemos asfixiar el amor si nuestra intención es controlar todos sus movimientos, como la belleza de un alacrán, con miedo al veneno? Juegan las criaturas con las tarántulas que las madres pisan.

Los cuadros de los museos observan a los turistas con la sonrisa de un loco. El ruido les impide escuchar las palabras de la Gioconda, de cómo grita "yo no estoy encerrado con vosotros, vosotros estáis encerrados conmigo", porque nunca observaremos el turista que pasa. A nadie le importa.

Y mientras tanto, importa lo que digan los ancestros: el porvenir. Una carrera. Un trabajo. Morirte antes de los treinta. Y algunos dirán "eso quiero, una casa y un trabajo". Los engreídos son los nuevos videntes: Lo que nunca han tenido es lo que, seguramente, necesitan. Por eso toda la gente infeliz,

vive encerrando las cosas bellas de la vida, negándolas siempre.

(Pedro Salinas no fue respetado en vida. Hizo lo que le dio la gana, porque quería. No creía en las formas. De hecho, no creía en las no formas que se habían vuelto populares por aquel entonces. Su rebeldía era no ser rebelde, sino ser invisible. Su vida no fue normal. No siguió el típico standard, esa vida por pasos tan famosa hoy en día. Mientras que todos sus contemporáneos se basaban en lo vanguardista y buscaban esas tierras extranjeras, él sacó su poesía de sí mismo. Quizás, por eso, hizo lo que le dio la gana hasta el fin de sus días.)

¿Serás, amor...

¿Serás, amor
un largo adiós que no se acaba?
Vivir, desde el principio, es separarse.
En el mismo encuentro
con la luz, con los labios,
el corazón percibe la congoja
de tener que estar ciego y sólo un día.
Amor es el retraso milagroso
de su término mismo:
es prolongar el hecho mágico
de que uno y uno sean dos, en contra
de la primer condena de la vida.
Con los besos,
con la pena y el pecho se conquistan,
en afanosas lides, entre gozos
parecidos a juegos,
días, tierras, espacios fabulosos,
a la gran disyunción que está esperando,
hermana de la muerte o muerte misma.
Cada beso perfecto aparta el tiempo,
le echa hacia atrás, ensancha el mundo breve
donde puede besarse todavía.
Ni en el lugar, ni en el hallazgo
tiene el amor su cima:
es en la resistencia a separarse
en donde se le siente,
desnudo altísimo, temblando.
Y la separación no es el momento
cuando brazos, o voces,
se despiden con señas materiales.
Es de antes, de después.
Si se estrechan las manos, si se abraza,
nunca es para apartarse,
es porque el alma ciegamente siente
que la forma posible de estar juntos
es una despedida larga, clara
y que lo más seguro es el adiós.

De por qué Rimbaud dejó de escribir

Rimbaud dejó de escribir cuando llegó a la tierna edad de 16 años, y fue uno de los grandes artistas de la poesía francesa. ¿Por qué un chiquillo de pronto dejó de lado el mundo de las letras? Dicen que fue porque se enfadó con ellas, que el mundo de la poesía le había regalado grandes disgustos, y puede ser que fuera cierto, pues se enamoro de otro conocido poeta mayor que él.

Pero, ¿y si la poesía fuera la febril ilusión de un niño emergiendo como un dedo del cascarón? Nosotros, los que vamos creando, somos unos marginados de ese mundo, unas tristes criaturas que, ciertamente, no dejamos de madurar. Quizás es que no dejamos de ser niños, y he visto a hombres grandes como torres llorar más que pequeños y dulces niños. Es amargo ver a un adulto llorar porque piensas "si él no ha madurado, ¿lo habré hecho yo?"

Entonces, cada día que pasa, los adultos hacen cosas más inexplicables que los niños y me doy cuenta que nunca dejaremos la maldición. Siempre seremos unos malcriados de mierda. No Rimbaud. Él dejó de escribir.

Viajar

Podía haber marcado en libro con cualquier otro elemento, sin importancia, pero sólo los comunes no le dan importancia a todo lo que hacen, ni hacen lo que no les importaba. Podría haber elegido algo incluso mejor, más duradero, más difícil de perder, sin embargo he preferido eso, un trozo de cartón. Trozos de cartones como ese nacen todos los días, se pierden todos los días, y mueren como pétalos sobre la tumba de Beaudelaire. Tan baratos como los esclavos que lo utilizan, porque somos exageradamente baratos, y te dan libertad de elegir (acaso existe otra libertad) a qué lugar de París quieres viajar, si sabes cómo. Pero verdaderamente lo uso porque con eso puedo pisar la tierra que nunca he usado, y un tiquet del metro de París no es más que eso, una parada.

el mundo de las viñetas

El mundo de las viñetas es cuanto menos curioso. Uno puede encontrar tanto... Es curioso que leamos de repente tiras cómicas y pensemos "es cierto, es verdad", así como convencidos de nosotros mismos, como dignos merecedores de un gran tesoro: "es cierto, es verdad, he entendido el mensaje, ya soy persona". Pero ya está. Posiblemente tenga razón pero nunca llevarás a cabo lo que dejas libre y sueltas, y seguirás encerrado en aquel extraño mundo donde intentas vivir tan cautelosamente por no fracasar, que acabas sin hacer nada, y sufriendo igualmente. Intentas cabalgar un día a día tan seguro que al final lo que es seguro es que el resto de tus días serán amargos. No te preocupes, posiblemente saques pareja y con el tiempo la hagas infeliz, le agrias como tú lo estás. Y luego le culparás de no se qué excusa mala que nunca serás capaz de reconocer que estás equivocado porque en realidad no lo crees. Y lo sabes porque tus padres están así. Y los padres de tu amigo. Y los padre de otro amigo. Y así... Pero no te preocupes, sigue paso por paso los pasos de cómo se hace una tarta de chocolate de esas que vienen en una caja de chocolate y cómetela como si fuera una tarta de chocolate de verdad, y alardea de ello como si fuera una tarta de verdad. No importa, algún día te gastarás el dinero en algún producto que sabes que no necesitas salvo para tener la sensación de que gastando dinero en cosas controlas tu vida. O puedes darle la vuelta a todo y creer que estás equivocado en todo y que en realidad no eres más que una mezcla asquerosa de tu experiencia y de tus padres. Si no te gusta, probablemente no seas feliz nunca, y lo sabes. Estarás condenado siempre, y lo sabes. O quizás no, porque en el "paso a paso de cómo llevar una vida", el amargarse viene más tarde, justo antes del "joderle la vida a todos lo que te quieren". Y si no lo crees, pregúntale a tus padres, a los amigos de tus padres, a los padres de tus amigos... Y por favor, no se sienta nadie por aludido por el mero hecho de leerlo, esto no es más que un texto. Sé que generalizo, pero la excusa del "no debes generalizar" es la que usan aquellos que se ofenden por cualquier gilipollez con un poco de inmadurez. Y ahora posiblemente pienses que tengo razón, que qué gran verdad, que todo lo que he dicho es en parte triste y cierto. Pero se quedará aquí, en este texto. Nadie pasará a otra página de internet diciendo "debo cambiar ya". Y eso es lo más triste de la historia de la humanidad.

Por quién doblan las campas - John Donne

 ¿Quién no echa una mirada al sol cuando atardece?
¿Quién quita sus ojos del cometa cuando estalla?
¿Quién no presta oídos a una campana cuando por algún hecho tañe?
¿Quién puede desoír esa campana cuya música lo traslada fuera de este mundo?   

Ningún hombre es una isla entera por sí mismo.
Cada hombre es una pieza del continente, una parte del todo.
Si el mar se lleva una porción de tierra, toda Europa queda disminuida, como si fuera un promontorio, o la casa de uno de tus amigos, o la tuya propia.

Ninguna persona es una isla; la muerte de cualquiera me afecta, porque me encuentro unido a toda la humanidad; por eso, nunca preguntes por quién doblan las campanas; doblan por ti.

vaya...

Hoy me he cruzado con ese tipo de persona que te da un poco de miedo. Era una mujer ancha, de tetas caídas sujeta tristemente por un sujetador basto (era fácil intuirlo). Tomaba un café sentada en la terraza de un bar, dándole vueltas con una cuchara al azúcar que caía del sobre. De pronto, hizo algo horrible: La llamaron por teléfono, y con vagas palabras se comunicó. Colgó con un suspiro que cayó sobre la bebida y se lo llevó a la boca de un suspiro. Volvió a casa. Un minuto más tarde estaría subiendo por el ascensor o las escaleras.

Han dejado a un muerto fuera de su ataúd y ahora hay una bonita madera por ahí, de varios miles de euros, y no la está aprovechando nadie.

La madre del árbol llora. El marido clava otro clavo.

confesión - Bukowski

esperando a la muerte 
como a un gato 
que saltará sobre la 
cama 
estoy muy afligido por 
mi esposa 
ella verá este 
tieso 
blanco 
cuerpo 
lo sacudirá una vez, quizás 
de nuevo 
“Hank!” 
Hank no 
responderá 
no es mi muerte lo que 
me preocupa, es mi esposa 
abandonada con este 
montón 
de nada. 
quiero 
hacerle saber 
sin embargo 
que todas las noches 
durmiendo 
a su lado 
incluso los más triviales 
argumentos 
fueron cosas 
siempre espléndidas 
y las difíciles 
palabras 
que siempre temí 
decir 
pueden ser 
dichas ahora: 
Te 
amo. 

Tambores

Tambores.
La poesía de Aleixandre pertenece a los tambores. A ese redoble. Cada una de sus piezas forma parte de una oscuridad que se parte en la mitad por una tormenta y es como el inicio, el preludio, de algo endemoniado y catastrófico. Un nacimiento.
La poesía de Aleixandre se contempla, como cuando miras al cielo. Pues cuando tú miras al cielo, mueren mil poemas, mil estrellas, y él lo sabe. Y si huyes, él mirará sentado en el banco como te marchas vestido de excusas. No es como los demás. A los demás no les importa por qué cogemos el camino. Él sabe que estamos equivocados.
Me gustaría saber en qué ha quedado la cosa... La cosa es lo que somos, sostenida por unas varillas finas como palillos chinos. Somos amantes de nuestras propias excusas. Nos agobia vivir sin ella. Mentir se nos da tan bien... Por eso nos miramos al espejo y decimos "vaya", como un suspiro que se cuela por las tuberías del retrete.
Elige. Que en eso hemos convertido la vida, en elegir las cosas. Elige un televisor. Elige un trabajo. Elige elige elige. Se nos ha olvidado contemplar. Luego llegamos al arte y no lo entendemos, porque no es algo, es una ventana a un paisaje por el que sucede todo, pero no nos interesa, porque no pesa. Pero seguimos siendo infelices. ¿Cómo pretendemos luego que los demás no entiendan si nosotros no queremos saber nada de pintura? ¿Por qué somos tan niños malcriados que gritamos tantas veces que no nos entendemos?
Se han caído tres vasos, tres platos, y una libreta, de cerámica se ha cubierto el suelo y el gato, encima de la cama, sigue despierto. Madre ha gritado obsesa, porque algo se ha roto, y ha almacenado en el garaje de la felicidad todos los trastos que ya no usa. Madre ha seguido gritado, que no valoro lo que tengo. Madre llora todas las noches entre todo lo que tiene. El gato sigue durmiendo.
Nos han dicho que la civilización es comer con cubiertos, y estamos cubiertos de grasa.
Y a mi que me bastaría comer todos los días de tu vientre...


Entre dos oscuridades, un relámpago. - Aleixandre

Sabemos adónde vamos y de dónde venimos,. Entre
dos oscuridades un relámpago.
Y allí, en la súbita iluminación, un gesto, un único 
gesto,
una mueca más bien, iluminada por una luz de 
estertor.

Pero no nos engañemos, no nos crezcamos. Con
humildad, con tristeza, con aceptación, con
ternura,
acojamos esto que llega. La conciencia súbita de una
compañía, alli en el desierto.
Bajo una gran luna colgada que dura lo que la vida,
el instante del darse cuenta entre dos infinitas
oscuridades,
miremos ese rostro triste que alza hacia nosotros
sus grandes ojos humanos,
y que tiene miedo, y que nos ama.

Y pongamos los labios sobre la tibia frente y 
rodeemos
con nuestros brazos el cuerpo débil, y temblemos,
temblemos sobre la vasta llanura sin término donde
sólo brilla la luna del estertor.

Como en una tienda de campaña,
que el viento furioso muerde, viento que viene de las
hondas profundidades de un caos,
aquí la pareja humana, tú y yo, amada, sentimos las 
arenas largas que nos esperan.

No acaban nunca, ¿verdad? En una larga noche, sin
saberlo, las hemos recorrido;
quizá juntos, oh no, quizá solos, seguramente solos,
con un invisible rostro cansado desde el origen,
las hemos recorrido.

Y después, cuando esta súbita luna colgada bajo la 
que nos hemos reconocido
se apague,
echaremos de nuevo a andar. No sé si solos, no sé
si acompañados.

No sé si por estas mismas arenas que en una noche
hacia atrás de nuevo recorreremos.
Pero ahora la luna colgada, la luna como
estrangulada, un momento brilla.
Y te miro. Y déjame que te reconozca.

A ti, mi compañía, mi sola seguridad, mi reposo
instantáneo, mi reconocimiento expreso donde
yo me siento y me soy.
Y déjame poner mis labios sobre tu frente tibia
- oh, cómo lo siento -.

Y un momento dormir sobre tu pecho, como tú sobre
el mío,
mientras la instantánea luna larga nos mira y con
piadosa luz nos cierra los ojos.

Poe

Hoy he leído un poemario de Edgar Allan Poe, buscando un poco la cábala de los sueños, ese demonio que lo posee. Edgar Allan Poe fue uno de los creadores del terror, pero sin querer. Él no pretendía asustar, él pretendía transmitir, transmitir lo que él sentía, y hasta lo más bello lo convertía en retorcido, en dolor. Sin embargo, su parte más romántica, la del amor como mero trance que vuelve al hombre indeseable ante lo indeseable. Ese trance, el sueño, lo persigue hasta en el beso, y decora el amor de una belleza que creo que se nos ha olvidado: De que es inexplicable. Basta ya de eso de "si me amas tiene que ser así". Si me amas es amor. Dejemos las películas. Las cosas no tienen reglas. Las reglas las ponemos nosotros. Dejemos el amarnos en libertad.

Este poema refleja perfectamente mis palabras:

A Dream Within A Dream

Take this kiss upon the brow!
And, in parting from you now,
Thus much let me avow-
You are not wrong, who deem
That my days have been a dream;
Yet if hope has flown away
In a night, or in a day,
In a vision, or in none,
Is it therefore the less gone?
All that we see or seem
Is but a dream within a dream.

I stand amid the roar
Of a surf-tormented shore,
And I hold within my hand
Grains of the golden sand-
How few! yet how they creep
Through my fingers to the deep,
While I weep- while I weep!
O God! can I not grasp
Them with a tighter clasp?
O God! can I not save
One from the pitiless wave?
Is all that we see or seem
But a dream within a dream? 

¡Recibe en la frente este beso!
Y, por librarme de un peso
antes de partir, confieso
que acertaste si creías
que han sido un sueño mis días;
¿Pero es acaso menos grave
que la esperanza se acabe
de noche o a pleno sol,
con o sin una visión?
Hasta nuestro último empeño
es sólo un sueño dentro de un sueno.

Frente a la mar rugiente
que castiga esta rompiente
tengo en la palma apretada
granos de arena dorada.
¡Son pocos! Y en un momento
se me escurren y yo siento
surgir en mí este lamento:
¡Oh Dios! ¿Por qué no puedo
retenerlos en mis dedos?
¡Oh Dios! ¡Si yo pudiera
salvar uno de la marea!
¿Hasta nuestro último empeño
es sólo un sueño dentro de un sueño?

¿Sabes escribir?

¿De dónde vienen los libros? Suele ocurrir que los basemos en algo que nos mate, como todo lo que hacemos. Escribir un poema o terminar un capítulo no es nada especial: Todo, trabajo, estudios, incluso ir a la compra, será de una manera u otra según cómo nos sintamos. ¿Y si nos acostumbrados a sentirnos de una manera incorrecta, la perseguiremos toda la vida? Quizás en el fondo somos unos adictos a equivocarnos, y estamos todos enfermos. Qué curioso que todos los parisinos sean iguales de antipáticos (salvo excepciones), o que todos los italianos estén desesperadamente salidos, o todos los ingleses sean tan absolutamente remilgados. Todo esto con sus excepciones. ¿Alguien que usted conoce es la excepción? ¿Se considera a sí mismo una excepción, o una copia con sus cosilla de su vecino? ¿Dónde está tu identidad? El mundo está enfermo porque nosotros lo estamos. La culpa es siempre de los demás, hasta que acaba siendo de Dios (POR QUÉ DIOS POR QUÉ). Incluso queremos que nuestro amante respete lo que no queremos pero queremos que nuestro amante haga lo que queremos aunque ellos no quieran (a esto se le llama amor, a lo primero, ah...). Somos incapaces de madurar. Incluso se lo atribuimos todo a los poemas. Luego un poema cae y decimos que ha sido... el tiempo, el trabajo, la inspiración. La inspiración es una enfermedad cuyo síntoma es escribir con palabras bonitas la inmadurez a la que estamos condenados. ¿Y si los poetas fueran los mayores enfermos y buscaran, siempre, sus motivos para escribir? ¿Sabes escribir?

El vídeo vale mucho la pena.

Mensajes secretos entre el ruido de la gente

Oye peque, que te quiero.

Granos de arena

He estado buscado entre la arena una canción que sea capaz de hablar,
Enterrando las manos y las rodillas, la orilla del mar llega a mis ojos,
y me los cierra emborrachando horizonte entre olas y adioses y labios.

¿Sabían ustedes -dicen- que las arenas no sabemos nada sobre el tiempo?
¿Que somos criaturas ancianas que observan como se ahogan sus retoños?
¿Que si cerramos los ojos es noche y nos hundimos, ignorantes, en la mar?

El color de nuestros ojos brilla cuando nos observas tan de cerca
que nos deslizamos por las torres de los castillos como gladiadores
vencidos por los gritos de las cabras, por los dedos de los pastores.

¿Se imagina ser incapaz de morir en las manos de quien usted ama?
Cuando las arenas me despertaron me pidieron que ayudara al mar
y entendí los brazos con las olas cerca para sacarlo fuera, sin embargo...

Cayeron las olas muertas en mis manos, hundidas como granos de arenas

Carta de disculpa

Lo siento.

Siempre lo he pensado, pero quizás no ha quedado una prueba fehaciente de que en realidad se me parte el alma cada vez que a ti se te pasa por la cabeza que sólo tengo para ti palabras malas, cuando durante un tiempo eran más frecuentes que las buenas, y que por mi insensatez se te han quedado gravadas a fuego y te vuelven demasiado pronto, como torturándote. La culpa no es tuya. Quiero que sepas sinceramente que sé que la culpa no es tuya. No puedo ni por un segundo recriminar lo que no es cierto: Tú has sido así, y no he sido capaz de comprender, actuando egoistamente, hablando egoístamente. Siendo justo, tendría que haberme comportado más ajustando a como tú eres. Si tenía algo que decirte, si había algo en ti que me hacía sentir mal, algo con lo que no estaba conforme, mi deber era hablarte de otra manera. Manera con la que creo que he ido coincidiendo más en estos últimos meses, pero que he tardado demasiado en atajar. No es excusa. Sé que tendría que haber sido así desde el principio, y que por culpa de ello me guardas un rencor que por otra parte es natural, y por otra parte espero que verdaderamente desaparezca. Sí que has hecho cosas por mí. Sé, y he visto, y he palpado, sacrificios que no has hecho por nadie nunca. Y lo más importante, sé que lo has hecho por hacerme feliz, y lo más importante, te disculpas y me pediste perdón justo cuanto lo necesitaba, y yo me volví rencoroso, mucho, por el dolor. No supe reaccionar, y el dolor no era excusa. Creo, sinceramente, que he sido yo mismo quien lo ha tirado todo por la borda. Me duele el alma de pensar que podría perderte. No he sido lo suficiente para ti, y espero que alguna vez seas capaz de perdonarme, como el poema perdona a su poeta.

Muchas gracias por todo,
tu peque culi.

Cremalleras y botones

Se acabó.
Quizás no hay nada más que contar.
Hemos construido perfectamente nuestras reglas pero dime
¿por qué pierdes la cremallera de las botas
justo debajo del botón de mi camisa?
¿Por qué insistes en olvidarte de todo,
en años de evolución?
¿Por qué nos volvemos idiotas y repetimos el nombre del otro
como bestias salvajes a punto de morir?
Solucionamos el mundo con las uñas
Y dibujo mi nombre en tu cintura
con los dedos húmedos de tu boca.
Tus gemidos me violan
y no sé negarme.

Sin embargo,
luego somos dos desconocidos
vestidos con nuestros abrigos de la suerte.
No podemos hablar de eso,
vaya a ser que alguien se dé cuenta
que estamos fingiendo.
Y si nosotros lo estamos
¿qué será de los otros?
¿qué será de ese guión quemado,
del vestuario repetitivo de los actores?
¿dónde está el telón, y los ayudantes, de esta pantomima,
que controlan la soga que abre y cierra la puerta
a la caverna?
¿Dónde están los aplausos?
No los hay.
Porque esta obra que hacemos
es increíble.

Experimental

Encasillados
como píldoras.

Si tuviera que explicarte
todo... ¿qué sería de mí?

Ese miedo a ser otros nos hace buscar en los contenedores de basura
en busca de luciérnagas que llevarnos a la boca e iluminen las mejillas.
¿Qué es darse cuenta que desnudos no nos damos cuenta de nada?
Escribes sobre ti y dices que soy completamente diferente a los demás
                                          o muy normal,
y te frustra acabar encasillado en la misma jaula del mismo folio a rayas.

Nos cambiamos los nombres propios.
Nos buscamos unos nuevos
-con lo bien que suena gritado al galope de unos labios mojados-.
No queremos ser los mismos.

Pero yo mismo lo he visto.
Tumbada al espesor de tu melena y la espalda como mar en calma
y los pechos asomando por debajo con el tono de las mejillas
y que ahora reposan en el mundo de las manos pequeñas
yde las piernas que buscan los muslos ajenos como temerosas del invierno...
Los pliegues de tu boca callada me dicen que existen los secretos.
¿Qué podrías explicarme de ti? ¿Qué sería de mí
Si muevo una ola de tu cabello para buscarte los ojos y los tienes cerrados
pero no puedo parar de mirarlos?

Sshhh... Silencio.
(Los niños se están mirando)

Un borracho hablando

-Enamorarse es como suicidarse, sólo que vas sintiendo el dolor a largo plazo. Es un tipo distinto de sadomasoquismo. Lo mejor es tener amigos. ¿Tú cuántos amigos tienes? Yo tengo... -el borracho sacó el móvil, lo encendió y buscó entre las distintas opciones con toda la cara fruncida hacia la pantalla- 322 amigos, joder... Casi un cumpleaños por día... ¿Sabes dónde hay una tienda de regalos por aquí? Porque yo la verdad es que no. Tampoco tengo dinero para tanto... Y la verdad... ¿Por qué no tengo yo 322 regalos cada año? ¿No es un poco triste regalar tanto y que te regalen tan poco? ¿Sabes cuántos regalos he recibido este año? Cero. Madurar significa darte cuenta de que nadie te va a dar regalos jamás, y nos los van dando de niños, muchos, para darnos la bienvenida. Luego te van dando menos. Te dicen: Ya eres mayor. Claro que a lo mejor sirve como excusa, y vas eligiendo: A este le regalo, a este no, a este... Luego nos van regalando un montón de mierda y pensamos “Me voy a regalar a mí mismo, y ya está”. ¿Pero sabes qué no se puede regalar uno a sí mismo? La ilusión de abrir un regalo. La ilusión no le pertenece a la cabeza, por eso sonreímos sin querer, con la boca hinchada... Como niños... ¿Alguna vez has sido un niño? Yo sí. La última vez fue hace unos años. Abrí la caja y vi una foto donde mi madre abrazaba a mi padre. La ilusión es echar de menos lo que acabas de encontrar y llevabas tanto tiempo buscando.

Al lado del ataúd

No somos justicieros, somos todo lo contrario. Es curioso que aquí, en nuestro país, esté mal visto decirle a otra persona lo que se piensa, decirle a otra persona "esto que estás haciendo está mal", porque si lo hacemos "nos metemos en su vida", y ya se puede dar todos los golpes del mundo que cuchichearemos entre nosotros pero no le diremos nada.

Creemos que es lo que tenemos que hacer, esa pasividad, pero en realidad viene de atrás, de esa obediencia ciega a lo que los demás hacen, de ese miedo a que nos juzguen si juzgamos a los demás, de esa penitencia suprema. Pero esto sólo sucede en España, país de ególatras que, en cuanto juzgas a alguien con algo mínimamente negativo, te insulta y te ignora.

En Estados Unidos existen las Intervenciones, que es cuando un grupo de amigos prepara una reunión para hablar con uno de ellos en particular de un tema, y hacerle ver que está tomando cierta mala decisión y llegar a un acuerdo. Por ejemplo, si estás muy enganchado a emborracharte, tus amigos te harán una intervención y te harán ver que bebes demasiado, intentando llegar a un acuerdo para, entre todos, superarlo. Lo mismo pasa si uno de los amigos lleva un tiempo muy violento, o poco receptivo a las críticas: Se juntan los demás, y le dicen al amigo en cuestión que es poco receptivo a las críticas, y que eso no puede seguir así.

Si se nos ocurre hacerle eso en España a alguien, lo primero que le saldrá de su boca es "que no lo entendemos". En España nos creemos adalides de nosotros mismos, maestros y amos de lo que queremos, hacemos, y comportamos, buscando siempre cualquier justificación absurda, como ratas encerradas.

Esta reflexión viene a raíz de que en mi hogar, mi querido hermano se ha puesto a gritarle a mi madre porque no le da dinero para comprarle "chuches" para llenar el bolso que compró con el dinero de mi madre, y se ha estado comportando violentamente del primer al último segundo. En cuanto he dicho que no debería comportarse así, para defenderla, ha sido ella misma la que me ha parado en seco en primer término, alegando que "no tengo que meterme en la vida de los demás".

¿No tengo que meterme en la vida de los demás? Si veo una injusticia, ¿la dejo pasar? Por eso nos va tan mal, por eso somos tan poco participativos porque "si no va con nosotros, debemos dejarlo pasar o es que somos malas personas". Por eso, en realidad, estamos tan solos, porque cuando necesitamos que nos juzguen no estamos acostumbrados, estamos asustados, y soltamos excusas como niños pequeños. La de mi hermano ha sido "tú qué vas a saber de la vida, si sólo has estudiado".

Como no va con nosotros, como no nos apuntan con una pistola en la cabeza, el humano español pasa. Somos una panda de cobardes incapaces de enfrentarnos a las cosas, pero sobre todo, somos incapaces de enfrentarnos a nosotros mismos, alegando que es imposible que los demás sepan más de nosotros que nosotros mismos. Por eso estamos tan jodidamente condenados a estar eternamente en el foso, en un país donde sólo trabaja el 75%, y ese 75% le echa la culpa a otra gente del 75%, y a otra del 25%, y así hasta el infinito.

Si los más críticos, la ultra izquierda y la izquierda, no son críticos con sí mismos, y en cuanto alguien los critica los tachan de fachas, ¿cómo vamos a poder avanzar? No podemos. Tenemos que mirar a otro lado. Probablemente, al lado del ataúd en el que nos estamos enterrando.

PEQUEEE

Que me acompañes

Que dormir no sea sólo descansar, sino esperarte al otro lado

Como la imagen quieta de un cuadro -mis ojos te enmarcan, te deduzco y exclamo -es aquí

Las paredes enmudecen con solemnidad de musei

Está prohibído acercarse

Está prohibido saber cómo se hace

Te mira con los ojos cerrados de una fruta madura bañada por los buenos días

Es el instante antes

De mirarnos los dedos de azúcar

Y darnos cuenta de que existimos

Y se nos llene la boca

Y nos basta

la historia de peque

Esta es la historia de peque
¡Peque, peque, peque!
¡Peque, peque, mona!
¡Mola, mola, mucho!

C'est fini

Se acabó.
Desde la vergüenza más extrema, me despido. Como un capitán bajo su barco, intentando hundirse en el mar para levantarlo con sus brazos, pero ¿quién se llena de agua? Lo he cambiado todo para poder partir y se agradece que no haya servido de nada. Se me cansan los brazos. No entiendo cómo es posible que no pueda cargar con toneladas de recuerdos... si son míos...
No nos queda nada. Casi puedo sentir la arena, el coral... Eso quiere decir que mi fuerza está sirviendo de algo, que no estoy, simplemente, tocando fondo. El fondo me está tocando a mí, me dice que esté tranquilo y que simplemente me deje llevar. Si se queda todo en silencio, puedes escuchar el sonido de uno mismo mirándose las manos.
La piel está arrugada. Debe ser el agua salada. Allí en el fondo del mar me pregunto... ¿de dónde habrá llegado tanta lluvia para que no pueda levantarme?