¿Sabes escribir?

¿De dónde vienen los libros? Suele ocurrir que los basemos en algo que nos mate, como todo lo que hacemos. Escribir un poema o terminar un capítulo no es nada especial: Todo, trabajo, estudios, incluso ir a la compra, será de una manera u otra según cómo nos sintamos. ¿Y si nos acostumbrados a sentirnos de una manera incorrecta, la perseguiremos toda la vida? Quizás en el fondo somos unos adictos a equivocarnos, y estamos todos enfermos. Qué curioso que todos los parisinos sean iguales de antipáticos (salvo excepciones), o que todos los italianos estén desesperadamente salidos, o todos los ingleses sean tan absolutamente remilgados. Todo esto con sus excepciones. ¿Alguien que usted conoce es la excepción? ¿Se considera a sí mismo una excepción, o una copia con sus cosilla de su vecino? ¿Dónde está tu identidad? El mundo está enfermo porque nosotros lo estamos. La culpa es siempre de los demás, hasta que acaba siendo de Dios (POR QUÉ DIOS POR QUÉ). Incluso queremos que nuestro amante respete lo que no queremos pero queremos que nuestro amante haga lo que queremos aunque ellos no quieran (a esto se le llama amor, a lo primero, ah...). Somos incapaces de madurar. Incluso se lo atribuimos todo a los poemas. Luego un poema cae y decimos que ha sido... el tiempo, el trabajo, la inspiración. La inspiración es una enfermedad cuyo síntoma es escribir con palabras bonitas la inmadurez a la que estamos condenados. ¿Y si los poetas fueran los mayores enfermos y buscaran, siempre, sus motivos para escribir? ¿Sabes escribir?

El vídeo vale mucho la pena.