Lo siento.
Siempre lo he pensado, pero quizás no ha quedado una prueba fehaciente de que en realidad se me parte el alma cada vez que a ti se te pasa por la cabeza que sólo tengo para ti palabras malas, cuando durante un tiempo eran más frecuentes que las buenas, y que por mi insensatez se te han quedado gravadas a fuego y te vuelven demasiado pronto, como torturándote. La culpa no es tuya. Quiero que sepas sinceramente que sé que la culpa no es tuya. No puedo ni por un segundo recriminar lo que no es cierto: Tú has sido así, y no he sido capaz de comprender, actuando egoistamente, hablando egoístamente. Siendo justo, tendría que haberme comportado más ajustando a como tú eres. Si tenía algo que decirte, si había algo en ti que me hacía sentir mal, algo con lo que no estaba conforme, mi deber era hablarte de otra manera. Manera con la que creo que he ido coincidiendo más en estos últimos meses, pero que he tardado demasiado en atajar. No es excusa. Sé que tendría que haber sido así desde el principio, y que por culpa de ello me guardas un rencor que por otra parte es natural, y por otra parte espero que verdaderamente desaparezca. Sí que has hecho cosas por mí. Sé, y he visto, y he palpado, sacrificios que no has hecho por nadie nunca. Y lo más importante, sé que lo has hecho por hacerme feliz, y lo más importante, te disculpas y me pediste perdón justo cuanto lo necesitaba, y yo me volví rencoroso, mucho, por el dolor. No supe reaccionar, y el dolor no era excusa. Creo, sinceramente, que he sido yo mismo quien lo ha tirado todo por la borda. Me duele el alma de pensar que podría perderte. No he sido lo suficiente para ti, y espero que alguna vez seas capaz de perdonarme, como el poema perdona a su poeta.
Muchas gracias por todo,
tu peque culi.
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