Todo arde

Aquellos momentos... En donde cualquier caricia parecía levantar la falda de una montaña, y verla temblar, con las colinas desmoronándose... ¿Por qué se pierde todo eso? ¿Es cierto que es culpa del tiempo? De las bocas de las farolas encendidas sale una y otra vez dicho argumento. Es el tiempo, es el tiempo. ¿Y si somos nosotros el tiempo? ¿Y si nosotros dejamos que todo se agote porque creemos que debe agotarse? Hemos encontrado una excusa para estar tristes, y nos justificamos. Y como todos nos justificamos, es una paradigma, no una excusa. Pero, ¿es verdad? ¿Y si estamos equivocados como tantas veces han estado las antiguas generaciones de tantas cosas? ¿Por qué ahora iba a ser diferente? ¿Por qué somos menos estúpidos si tenemos una librería llena de ocio a nuestras manos y nos dedicamos a colgar en los árboles una y otra vez carteles de me "Me aburro, rescatadme"? ¿Por qué somos menos estúpidos si utilizamos la libertad para prohibir a los demás? Nos consumimos. El amarnos debe ser como las velas encendidas que se miran pero juegan, y no ser conscientes de que estamos acabados. "Es que con el paso del tiempo, se apaga". No. El amor es un invento que utilizamos para salvarnos, y lo estamos matando. No es que no podamos hacer nada, es que no queremos, porque somos unos niños malcriados que queremos lo que no tenemos. Por eso, cuando tu pareja te diga algo, sistemáticamente dirás no. Pasará con los amigos de mucho tiempo, a los que intentarás dejar de ver por un rato (que son amigos, te lo puedes permitir, no le debes nada). Pasará con los padres, cargando los sayos de reglas estúpidas que odiaremos (e imitaremos sin darnos cuenta, como el mono que golpea la nuez contra la roca). Y aún así, aunque queramos la felicidad, no la buscaremos. Utilizaremos los te quieros para intercambiarlos por leyes, cuando deberíamos estar hablando de libertad. Y cuando no se cumplan, hablaremos de incomprensiones. ¿Cuándo hemos convertido el amor en un debate político entre dos partidos que se lanzan ataques egoístas? ¿Desde cuándo somos tan poéticamente gilipollas? Si tu relación va mal, con tu pareja, con tu amigo, con tu padre o con tu madre, tú probablemente seas el culpable. Quizás no, pero si lees esto, por favor, nunca jamás niegues algo que le hace feliz a alguien por poner una regla tuya. No todo vale. La única regla básica de la vida es ser feliz. Lo demás es, hablando claramente, joderle la vida a las personas que quieres. Y si no te importa, sinceramente, no mereces vivir. Ojalá uno simplemente pudiera dibujar cuanto puede llegar a quererte, peque mona, y cuanto lucho porque nada más que importe lo que intento para hacerte feliz, y cuánto me dejo la piel. Hablo del proceso, claro. Hablo del tiempo, de lo divertido que es despertarse y ver la manzana ardiendo, sostenida de los dedos de un árbol. Porque todo arde. Nuestra responsabilidad, siempre nuestra, es si lo consumimos hasta el hastío con excusas de viejos, o lo conservamos hacia la eternidad con los hechizos dispares de un libro que puede matarnos. Y yo quiero morir feliz, no sé tú, peque, no sé tú, lector, pero quiero morirme feliz sabiendo que he intentado hacer a quien quiero feliz, y nada más. Porque cuando sea viejo, no podré levantar los muebles que me he comprado. No podré conducir el caro coche que conservo. No podré viajar por la operación de corazón. No podré fardar con razón de los logros de mi carrera. Pero si sigues ahí, podré besarte. Y espero que estés ahí para ser feliz con mis besos, porque la felicidad es magia, y quererte es magia, y el siempre, siempre que quiera existirá, al igual que todo arte si le aplicas la chispa adecuada.